Muristek
Essa peça de teatro é mais ou menos assim: entra um ator falando latim, daí entram outros falando grego, tupi, marciano, sabe Deus, estou chutando aqui porque não faço ideia. Não entendi nada. Então entra um casal que faz uma performance-dança-guerra silábica. Ela diz "bá". Ele responde "cá". Eles vão até o zá. Voltam. Vão até o zá de novo. Os atores são incríveis. Eu veria cinco minutos desse casal de atores e torceria para que eles ganhassem um superprêmio internacional. Mas lembro que a peça tem quase três horas e me dá vontade de morrer. Já passou meia hora e eu ainda não entendi nada. Uns urros, uns gritos, nada que me emocione. Eu já não sei mais se estou no escuro de uma plateia lotada ou tendo um AVC no chão da sala. Os segundos estão durando séculos. Como contar para a amiga que conseguiu os ingressos disputadíssimos, intelectualíssimos, que eu preferia estar com dengue a estar ali com ela? Minha amiga e o marido vibram, estão amando. Estão mesmo? Ela me confessa baixinho que está odiando. Daí tem uma cena dramática que só uma única pessoa, que fala grego, entende. Uma piada em latim e só uma senhora que dá risada. Começa uma dança interessante. Eu ficaria um tempo vendo a dança. Mas, se eles abrem a boca, eu preciso da história. E a única palavra que eu entendo da peça é a que fica gritando dentro da minha cabeça: CHATO. Chato pra cacete. Pedante pacas. Eu quero gritar CHEGA. Leia mais (03/17/2022 - 19h58)
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